Дзифт

Знаешь, есть такие истории, которые как удар под дых — дышать больно, а оторваться нельзя. Вот смотри: парень, Мотылём его кличут, выскакивает из тюрьмы после пятнашки. 15 лет, Карл! А всё потому, что в 44-м какому-то ублюдку приспичило подставить его за убийство. И вот он, весь в синяках от прошлого, выныривает прямиком в шестидесятые. Только это не наши мирные шестидесятые, а болгарский совковый адок — серый, вонючий, где за каждым углом стукач.И ведь не просто так он тут крутится, понимаешь? Чешет по подворотням, цепляется за обрывки памяти — ищет что-то. Не знаю, правда, что именно: может, кусок души, потерянный в камере, а может, ту самую сволочь, что жизнь украл. Но чувствуется — готов костьми лечь, лишь бы докопаться. А вокруг этот мир... Будто чёрно-белый кошмар: люди-тени, страх вместо воздуха. И он, как мотылёк (ну ирония!), мечется в этой паутине.Стоп, а ведь всё за одну ночь! Представляешь? Как будто время сжалось в кулак и бьёт его по рёбрам. И не поймёшь — то ли он мстит, то ли сам от себя бежит. Жуть, аж мурашки. Вот бы узнать, чем кончилось...