Магнитные бури

Знаешь, такие истории всегда цепляют — вроде про любовь, а на деле весь адский коктейль жизни в одном флаконе. Представь: мужик, завод, вечные забастовки. То ли из принципа лезет в баррикады, то ли от скуки семейной жизни? Жена вроде и любит, да только сестра её московская примчалась — ну всё, пиши пропало. А друг детства, с которым раньше на рыбалку ездили, теперь глаза отводит. И ведь упёрся как: ни уговоры, ни слёзы не останавливают. Сам себе яму роет, а копает ещё усерднее! И ведь смешно — когда заводские страсти улеглись, оказалось, что бился-то он за призрак. Остался один, как перст: жена ушла, дружба треснула. Зато рядом та, что из больницы вытащила — не героиня, не идеал, да только теплее пустоты. И клеит он теперь свою жизнь заново, как разбитую вазу: криво, с кровью из пальцев, да зато своими руками. Может, так и надо — чтобы осколки прошлого уже не кололи, а светились под новым углом? Вот только жаль, что понимаем мы это всегда постфактум. Как будто жизнь специально подкидывает уроки, когда дневник уже исписан до конца.