По прозвищу «Чистильщик»

Представь: просыпаешься в шикарном номере "Беверли Хиллз", а вместо похмелья — труп фэбээровца на подушке. Да, именно так. Джек (это наш герой) сначала думает, что это бредовый сон после текилы — моргает, трёт глаза. Но нет: мёртвый взгляд упёрся в потолок, а из-под кровати торчит чемоданчик, набитый купюрами. 250 штук! Сердце колотится как сумасшедшее, руки липкие от пота, а в голове — абсолютный вакуум. Типа, ну ладно, вчерашнюю вечеринку не помнить — обычное дело, но как тут умудрились подбросить труп и полмиллиона? Он тыкает себя в руку — больно. Значит, не спит. Сосёт под ложечкой, как перед экзаменом, который не готовил. "Чё за…" — бормочет, отползая к стене. Пальцы нащупывают на тумбочке айфон — ни пропущенных, ни смс. Только фото: он в этом же номере, улыбается с каким-то типом в костюме. Тот самый труп? Блииин. И вот сидит, прижав колени к груди: запах крови мешается с ароматом дорогого парфюма. Деньги-то вроде бы решают всё, но как объяснишь копам, что ты не убивал того парня, если даже не помнишь, как ел вчерашний бургер? Мысли скачут — то на грани истерики, то парализует ледяным спокойствием. Может, смыться? Или звонить в полицию? А если это ловушка? Солнце бьёт в окна, как назло, слишком яркое для такого утра. Где-то внизу смеются туристы, а здесь, на 15-м этаже, парень в одних боксёрах решает, как выжить. И главный вопрос — не "кто я?", а "чё я, блин, натворил?"