Без изъяна

Лора, американка под тридцать восемь, крутится как белка в колесе в лондонской корпорации «Алмазы Лондона». Старший менеджер, а толку? Годами её идеи присваивают, повышения уплывают к мужикам из совета директоров — ну знаете, эти типы в дорогих костюмах, что пьют виски в обед и хлопают друг друга по плечам. А она? Сидит с отчётами до ночи, будто карьера — это марафон по беговой дорожке. И всё равно — ни шага вперёд. И вот однажды Хоббс, тот самый уборщик с вечно хитрой улыбкой, будто знает все сплетни в здании, шепчет ей у кофейного автомата: «Слышь, Лор, тебя на выход собираются. Из-за этих русских контрактов, что ты сама же и вытянула!» Сердце ёкнуло — то ли от возмущения, то ли от страха. Как так-то? Она же пробивала эту сделку месяцами, а теперь её же подножку подложат? Но самое поганое случилось позже. Встретила знакомого банкира в пабе, а он, потягивая эль, как бы между делом: «Ты в курсе, что тебя в чёрный список внесли? Весь Сити шепчется — конфликт интересов, мол». Лора аж поперхнулась своим джин-тоником. Конфликт интересов?! Да она тут пахала как проклятая, пока эти лысые акулы с Уолл-стрит коктейли трескали! Вот тут-то и накрыло. Офисные стены вдруг стали похожи на клетку, а перспектива — на тупиковую аллею. И Хоббс, будто чувствуя её панику, подкидывает идею: «Чё, Лор, может, рискнём? Бриллианты из хранилища — они ж сами твои по сути!» Сначала хотела послать его куда подальше, но… А что, собственно, терять? Карьера разбита, репутация в труху. Да и глаза у Хоббса горят так, будто он уже сто раз такое провернул. В общем, согласилась. Неловко, страшно, против всех принципов — но черт возьми, как же сладко было представить, как эти надутые боссы обалдеют, когда сейф опустеет. Хоть капля справедливости в этом дерьмовом корпоративном мире.