Тайна рукописи

Представьте, обычный журналист вляпывается в историю, от которой кровь стынет. Сначала думал — ну, очередная криминальная хроника, убийства, скучные полицейские отчеты. Ан нет! Раскопал в подвале какого-то затхлого паба у Темзы пожелтевшие страницы. Думал, мусор, а оказалось — Диккенс! Неизданный, чертовщина какая-то. Тут-то все и началось.Страницы эти... Они будто гипнотизируют. Герой-то наш вроде трезвый малый, но втянуло его в эту вековую мясорубку — убийство столетней давности, описанное так, будто автор сам в луже крови стоял. И ведь самое жуткое — чем глубже копает, тем больше совпадений с сегодняшними трупами. Как будто призрак из прошлого тянет за ниточки: «Разгадаешь меня — поймёшь, кто сейчас кровь льёт».А этот бродяга... Чёрт его знает, откуда взялся. То ли ангел-хранитель, то ли сама смерть в рваном пальто. Шныряет по набережным, бормочет что-то под нос — то ли ключи подсказывает, то ли насмехается. Иногда кажется, что он — сама Темза, вечная, мутная, знающая все секреты.В общем, парень наш доходит до ручки. Кофе литрами, ночи без сна, стены в красными нитками и газетными вырезками. И знаешь, что страшно? Когда наконец щелкает эта проклятая загадка, понимаешь: некоторые тайны лучше бы остались в темноте. А то как вылезет наружу — и прошлое, и настоящее одним махом прихватит... Жуть, да и только.