Шатл

Вот, представляешь — Мэл с Джулз только что оторвались по полной в Мексике: тусили на пляже, текилу глушили, всё такое. Решили, видимо, что полуночный маршрутчик — отличная идея, чтобы домой вернуться. Ну а что? Глубокой ночью, город спит, всё вроде классно... Ага, щас! Подобрали еще парочку: какой-то бухгалтер-перебухгалтер, весь как на иголках, и два чувака. Один из них, кстати, к Джулз так липнет, что аж противно. Она ему вроде как отшивает, а он, как моль на свет — ну типичный, блин. Мэл вроде как засобиралась домой, но тут водила резко сворачивает куда-то в промзону — мол, пробки объезжаем. Только вот улицы пустые, фонари мигают как в дешевом хорроре, и вообще... Чувствуешь, да? Как будто воздух густой стал. А бухгалтер-то наш весь побелел, шепчет что-то про "это не тот маршрут". Джулз уже откровенно клевала носом, но тут резко врубается — мол, ребят, мы ж ехали совсем в другую сторону? А водила молчит. Вообще. Тишина такая, что аж в ушах звенит. И эта темнота за окном — не городская, нет. Как будто в тоннель без конца въехали. И ладно бы просто страшно было — нет, там какое-то... предчувствие. Знаешь, когда спина леденеет, но ты еще сам не понял, почему? И вот сидят они все, а маршрутка тарахтит куда-то в черную жопу. И вопрос висит — то ли это глюки после текилы, то ли... Ну ты понял. А самое мерзкое — они даже не знают, что спрашивать: про пробки, про маршрут или про то, куда вообще, блин, едет этот тип за рулем? Хрен его знает. Но что-то явно пошло не так.