Убийца внутри меня

Знаешь, есть такие персонажи, от которых мурашки по коже — даже в тридцатиградусную жару? Вот этот Лу Форд… Ну типичный ковбой из захолустного техасского городишки: улыбка в пол-лица, медлительный как августовская муха, всем "да, сэр", "нет, сэр". А внутри — тьма, которая даже не прячется. Она просто ждёт, когда можно будет вырваться наружу. И самое жуткое — он как будто играет с тобой в прятки. Сидит себе на крыльце, покуривает, рассказывает историю так неспешно, будто вспоминает старую рыбалку. А ты уже понимаешь: каждый его вздох, каждый смешок — это шифр. Он же не просто убивает. Он ставит спектакль, чувак. Смотрит, как копы вокруг него крутятся, землю роют, а сам чуть ли не усмехается: "Ну давайте, ребята, попробуйте меня поймать". И ведь не поймут — слишком уж он… свой. Как тот дядя, который всегда придержит дверь в магазине или поможет донести сумки. А потом в тишине гаража — бац, и очередная жертва. И ты сидишь, смотришь, и в голове вертится: да как он вообще спит по ночам? Или не спит? А эта его дорога Зла… Блин, да он же сам её себе вымостил! Говорит, мол, "не выбирал", но каждым шагом — в тупик. И самое страшное — кажется, он это осознаёт. И продолжает идти. Как будто пробует, насколько глубоко можно упасть, пока тебя не остановят. Или не остановят вообще. Вот честно — после таких историй неделю оглядываешься на пустынные улицы. Вдруг в тени кто-то медленно раскуривает сигару?..