Наживка

Представляешь, типичная криминальная история — но с французским шармом! Бухгалтер мафии погибает в Канаде прямо на глазах у копов. Ну, «погибает»… Как-то слишком удобно для всех, кроме него самого, да? А тут еще выясняется — парень-то из Парижа! Вот и летит через океан какой-то суперагент, лично от комиссара Мулена. Интересно, это тот тип, что в кожаном пальто щеголяет и кофе пьёт с коньяком, или классический ботаник в очках?Слушай, а вдруг он перед смертью успел ляпнуть что-то важное? Типа «спросите у моего попугая код от сейфа» или «предатель — тот, кто с усами»? Агент-то теперь в Монреале копошится среди снега, круассанов и подозрительных квебекских типов. Бьюсь об заклад, там половина свидетелей внезапно теряют память, а вторая половина — пули в лоб. Ну классика жанра, да? Только вот мороз там, наверное, собачий — представляешь, гоняться за бандитами в -30? У меня аж мурашки от одной мысли.Главное, комиссар-то в Париже сидит, ноги на стол закинул, а бедолаге агенту приходится в снегу шаркать. Надеюсь, хоть канадский кофе у них приличный — а то какого чёрта тогда вообще всё это?