Наших бьют

Представь себе глухую деревеньку, где жизнь — не сахар. Тридцатилетние мужики, которые и школу-то еле одолели, вкалывают за копейки, а то и вовсе меняют дрова на самогон. Интернет? Гламур? Да они эти слова как ругательства швыряют — за такое и в ухо могут вмазать, чтоб неповадно было. Живут по принципу «день прошел — и ладно», новости ловят из трещащего черно-белого телека — там хоть понятно всё, без этих ваших политкорректных заморочек.А вот их кореш Васька вдруг решил жениться. Не просто так — на первой красавице села! Гуляли всей деревней, самогон лился рекой. Ну а после — рванул с молодой женой в Питер, на отцовских «Жигулях», будто в сказку. Только вот сказка обернулась… Ну ты ж понимаешь: врезался пацану в новенький джип — тот с пафосом, золотыми цепями и кучей ботов вокруг. С него сразу полмиллиона содрать хотят — «за моральный ущерб», ага, щас. Васька-то в шоке: в карманах ветер свистит. Один выход — звонить братве в деревню. Телефон-то общий на всю улицу, у старосты в избе.И знаешь что? Эти лохматые, вечно пьяные черти даже не думали — собрали шмотки, нарыли где-то денег на бензин и рванули выручать. Потому что тут так: можешь быть тупым, бедным, вечно вонять луком — но если твой прет, ты обязан встать горой. Даже если против тебя весь этот гламурный мир с его дурацкими джипами и юристами.Вот так и живут — на разрыв между убогой реальностью и диким, почти былинным братством. И ведь веришь, что такие есть где-то — в глубинке, где из техники только телевизор да топор…