Гром ярости

Знаешь, есть такие истории, от которых мурашки по коже — не потому что выдуманы, а потому что слишком уж правдоподобно бьют по нервам. Вот смотри: жил себе отставной спецназовец, обычная жизнь, сын подрос… А потом — бац! — парень погибает от передоза. Жуть, да? И всё, понимаешь, рушится в один миг. Ну а что делать отцу? Сидеть сложа руки, пока система годами бумажки перекладывает? Да он же не из таких.Взял ствол, сел в машину — и понеслась. От Питера до Владивостока, через всю эту бескрайнюю страну, как по живой карте своей боли. Каждый город — новый наркопритон в копилку, каждый дельчик — как гвоздь в крышку гроба. Он ведь не мститель какой-то пафосный, нет. Просто пацан был хороший… А эти твари — как тараканы: чем больше давишь, тем больше лезет.Интересно, на каком-то этапе он сам понял, что превратился в пулю? Летит сквозь время и пространство, оставляя за собой только пепел да вопросы. А может, ему всё равно уже — главное, чтобы хоть кто-то из этих ублюдков почувствовал, каково это. Потерять всё.Страшно, конечно. Но чертовски понятно.